Наше общество переживает всплеск патриотических настроений. Одни этому рады, другие печалятся. Я же — разрываюсь, к кому бежать, к умным или к красивым. В том смысле, что для меня это и радость, и печаль одновременно.
И вот почему.
— А-а-а-а-а!..
— Рестовали-и-и-и!..
— Нас, победителей в войне, не уважают какие-то…
(Шарит по дивану в поисках лупы и словаря.)
— Где улиток едят! Тьфу!
Так и не найдя, начинает расхаживать взад-вперёд по кабинету. Дёргающийся глаз и струйка слюны выдают волнение.
Останавливается.
— КАК? ТЕПЕРЬ? ЖИТЬ?
Голоса из зала:
— Предлагаю совершить самосожж… сжзж… блин.
Товарищ Болдырев (впрочем, не сам лично товарищ Юрий Болдырев, которого я глубоко уважаю, а некий собирательный товарищ, комментирующий в газетах арест российского госимущества) машет на них рукой.
Голос его становится усталым, мягким, внушающим:
— Ну нельзя же так. Понимаете, НЕЛЬЗЯ жить с таким позором. Каждый, кто мужчина, должен теперь расковырять глаза, всё поджечь, убить себя, детей, кошку, бабушку и любовницу. Только так РОССИЮ снова станут хоть чуть-чуть УВАЖАТЬ. Только так можно смыть ПОЗОР.
Согласный хор миллиона мальчиков:
— Путин, введи войска!..
* * *
Жителям России ежедневно с экранов телевизоров рассказывают о величии их родины, благополучии и всемирном влиянии на политику.
Однако на деле, Россия превратилась в зоопарк советского периода, с безработицей, нищетой и доносами на инакомыслящих, считает московская телеведущая, певица и музыкант Елена Перова. (1976 года рождения)
Я вообще человек невеликого размера души, то есть достаточно трусливый, злой и завистливый.
Ну, это как-то там удерживается культурой, но слой её то ли ещё не дохрена нарос, то ли уже отчасти сброшен распирающими изнутри жизненными соками. В общем, когда меня ругают и не любят, я ужасно пугаюсь. Глаза делаются большими, как у лемура, сердце трепетными, как у лани, а стул жидким, как у орла. (Когда любят, я герой - волевой и жестокий. Тогда ко мне, падло, не подходи, тогда я Бельмондо и Филипп Киркоров.)
Но иногда - то ли оттого, что недоотвалившаяся скорлупка культуры больно врезалась в попу, то ли оттого, что Патриарх за меня каждый день молится (а за Артёма Владиславовиа Рондарева почему-то нет), вдруг обрушивается понимание, что всё не так, как в действительности.
Вот написал человек к статие комментрей: "Бред по пьяни. Самопиар.
И сплошная глупость о младенце с мудрыми глазами, о плавящемся поезде - или электричке? Автор разницу понимает? БРЕД!"
Первая моя реакция - заметаться, потерять голову, вскарабкаться на занавески, обвалив карниз, и по-обезьяньи заверещать. Обосравшийся человек агрессивен. А потом и думаю... Потом смекаю: "Эге".
- Эге, - смекнул дивизионный разведчик Семён Жила. - Человек гордится, что понимает разницу между пригородным поездом и просто поездом. Ты представляешь, какая у этого ЧЕЛОВЕКА ЖИЗНЬ?
Нет, не в том смысле, что в ней пусто и гулко, как в квартире, из которой вывезли всю мебель, оставив только банку из-под растворимого кофе с окурками.
То есть, что он дурак, а ты нет.
Или дурак, но не так, как он, иначе.
А в том смысле, что вот у тебя было: пятидесятитомник "Библиотека всемирной детской литературы", пластмассовые солдатики, два конструктора, проигрыватель пластинок, институт, мама, папа.
Бабушка, которая за всех вас из жил вылезла.
Дедушка, который не чаял в тебе души.
В армии тебя били мало, да ты там и два года не отслужил.
На стройке поработал полтора месяца, чем до сих пор гордишься...
А что было в жизни этого человека?
Ты уверен, что знаешь, как надо прожить и что вытерпеть, чтобы кажущееся умение отличить поезд от электрички освещало изнутри светом самоуважения?
И тогда что-то вроде ангельского крыла касается моего перекошенного лица.
(с) Лев Пирогов
Утром по радио - пальцем ткнул, и зазвучала музыка. Она заставила меня вспомнить строчку из Борхеса: "Этот город построили боги; построившие его боги были безумны; эти боги уже умерли".
С первых секунд музыка была ошарашивающе примитивна, ужасна и вместе с тем завораживающе мощна. Она брала за глотку и не давала дышать, так что в конце концов переставала казаться ужасной и примитивной.
Помню, она много звучала в моей молодости, но я тогда к ней не прислушивался. Говорят, молодость впечатлительна: краски ярче, вода мокрее, - но молодость ещё и прочна, лучше способна противостоять инвазии.
Потрясён своим потрясением. Это была
(с) Лев Пирогов
Есть такое направление в американском ракинроле - "как лед зепелин, только лучше". Старательной тенью его была приснопамятная группа европа (зе файнал каунтдаун). А так это - и бонжови, и ганзэнроузис, и аэросмис, и всё. Вот очень характерный представитель направления:
Что значит "как, только лучше"? Это значит - экстенсивнее. Волосы должны быть длиннее, рубашки расстёгнутее, всё, что из них торчит, загорелее, гитарные солы проворнее и пронзительнее, голоса писклявее. Если что-нибудь превзойти не получается, добавляйте больше волос и рубашек.
Европейские группы на их фоне прямо все из Конотопа какие-то. Какие-то учителя географии прямо все. А американскую группу слушаешь и сразу понятно: ты умер, это ангелы в раю поют.
Помните, как произошёл джаз? После войны Севера и Юга полковые оркестранты побросали свои дудки, и их подобрали слоняющиеся без дела освобождённые негры. Правильно дудеть они не умели, и получился джаз. Та же история произошла с этим американским рокам. Это называется "культурный изоморфозис".
Иные скажут, ну что вы, а как же нипривзойдённый хендрикс, титанические зе дурз, великая дженнис, богу равный джококер... А никак, отвечу я им, этим тупым. Иные негры тоже вполне сносно играют на инструментах и даже поют оперу, но это не отменяет джаза.
Забавно, "группа европа" подражала американским макакам, подражавшим строгим европейским законодателям, в свою очередь, подражавшим американским макакам...
Война Севера и Юга нагадила всем.
![[livejournal.com profile]](https://www.dreamwidth.org/img/external/lj-userinfo.gif){kind=small}
pirogov в postМужчинам нравится писать о войне. Например:
"Несколько десятков бойцов ВДВ пошли на помощь своим. Густейший туман, видимость порядка 20-30 метров. Это сложно объяснить мирным, не бывшим ни разу на передке, но такой туман смертелен для психики и для людей. Особенно когда ты стараешься максимально незаметно приблизиться, когда ты понимаешь, что в любую секунду тебя могут убить. Нервы сдают, быстро".
Ах ты боже мой. Железный Вольф Ларсен.
Писатель Маканин считает, что горючее для военной техники возят в железных бочках, а солдаты Первой Чеченской гнили в окопах.
Писатель Водолазкин засовывает палец в лунку, которую оставляет свинцовая пуля в броне танка.
Но "советник президента Украины Бирюков" их всех уделал.
По-моему, он уделал даже Мелвилла и Кольриджа. (Или кто там про туман писал? Стивен Кинг?)
Интересно, однако, что все эти люди делали в детстве.
Им же, ослам, каждый год показывали эпопею "Освобождение"!
В школе Катаева "Сын полка" насильно проходить заставляли!
Нет.
Девственная духовность.
"Людям, не бывавшим на передке, невдомёк, какое огромное значение имеет для бывалого солдата фарфоровая посуда".
Евреев меньше, страна у них маленькая, приходится быть конкретными.
Тут не до идеалов гуманизма. Пока будешь защищать идеалы гуманизма, тебя тупо убьют.
Европейцы же в ответ на удар по носу начинают рассуждать, что драться нехорошо, поскольку любой конфликт можно решить словами, и что нос у них был очень даже красивый, к поцелуям зовущий, зачем по нему ударили, не лучше ли, чем драться, просто полюбовно трахаться в жопы?
Умные люди именно так и делают, вот взять древних греков... И так далее.
- А давайте! - говорит им в этот момент надёжа-президент САСШ. - Только чур я сзади! Ударим вместе по Дамаску лучше, чем драться!
Да, но ведь жить без ощущения морального превосходства, без ошибочного ощущения, что "нас больше", а значит, мы правы, жить с пониманием того, что Бог давным-давно попускает не тебе, а кому-то другому... это как-то... свежо, как минимум?
Чем вера "интеллигентного", "образованного" человека отличается от обычной? Ну, среди прочего. "Интеллигентный" и "образованный" верит в Бога без чёрта. Вера в бесов и боязнь греха - это слишком мелко, примитивно, суетно для него. Он верит только в Моральный Эталон, некоторый этический инвариант, ткскть, - в снежную вершину Тибета, на которой так хорошо сидеть в позе лотоса. А вот в это мелкое, тараканье, в бабьем фартуке, извините, нет.
Отсюда интеллигентская широта души: "Всех простить!" (Оборотное от воробьянинского "хам-мы!".) Пуссирайток, французских карикатуристов (ишь, ещё говна какая), кого там ещё скажете... всех!.. Так Категорический Императив велит. "Пожелай обществу того, чего желаешь себе". Бог - он только на приходы и ништяки распространяется. Всякие ж заподляны, несвободы, страхи и воздаяния - они от Путина происходят, от несовершенства дольнего мира, а не от трансцендентных причин.
Меж тем человек простой, не шибко моральным совершенством придавленный, допускает существование как вертикали верха, так и вертикали низа. Вертикаль, она же не бывает лишь в одну, в интеллигентную, сторону.pirogov в postНе знаю, что натолкнуло меня на эту гениальную мысль. Может, самозародилась сама собой, как сияющий кристалл в насыщенном растворе моей гениальности. А может - покупал утром на рынке пряности (наши, хипстерские: кардамон, мускатный орех, бадьян), а бабка-продавщица насовала ещё чего-то ватнического - "в подарок". Воняло это чего-то так, что пока донёс покупку до дому, кардамошку с бадьянчиком стало можно выкидывать. С чесночком такое. Для мяска, падло.
Вспомнил вдруг: в брежневском босногом детстве нашей любимой приправой (например, к горбушке чёрного хлеба) была томатная паста.
Осенённый этой внезапной мыслью, ещё не до конца пронзившей вопросительный знак позвоночника, но уже пленённый ею, как Архимед чертежами исполинского рычага, подобно сомнамбуле в тумане, подобно брейгелевским слепцам, аккуратно переставляющим по линолеуму кухни обморожэнные лапы, наощупь проследовал к холодильнику, чпокнул матушкой-кормилицей дверцей, и, как джек - потрошитель сейфов, как патологоанатом, как коровий акушер, запустил руки по локоть в прохладные недра.
А? А?! ЕСТЬ...
Она. Точно. Ну, мой опытный проверенный палец всегда со мной...
Батюшки!.. Насколько же это вкуснее кетчупа!
Сограждане! Хипстеры! Дорогие! Вам говорю я!..
Горе...
Во тьме наше сердце, ибо не ведаем, что едим..
Мы очень многое потеряли из-за того, что в связи с предательской стабильностью вырос наш потребительский уровень.
pirogov в СлучайИз-за войны незамеченным прошло гигантское событие: в Нью-Йорке, на этом Острове Яблок, в этом… ну вы понимаете, слёзы душат. «New York, New York…» (напевает с американским акцентом) «Там девушки хорошие такие…»
Так вот, на этом Авалоне, в этом Большом Раю — то ли назвали, то ли собирались назвать (не важно, какая разница) целую улицу именем русского советского непризнанного писателя Сергея Довлатова.
Господа гусары, молчать. Раз улицу называют, то русского.
Я думаю: занимал бы он такое видное, особое место в русской литературе, кабы не был пострадавшей стороной от преступлений режима? (Режим не хотел его издавать. Я знаю двух-трёх ныне здравствующих сильных писателей, которых не хотят издавать ни в какую, причём как раз те люди, которые сочувствуют страданиям Довлатова. Но это неважно. Главное, что свергли режим.)
Думаю — и себя одёргиваю: а Жванецкий? А Михаил Веллер? Их-то, Жванецкого и Веллера, наш русский народ приблизил и возвысил сам, без подсказки ЦРУ, и они не были жертвами режима!
Правда, Жванецкий свои тонко интонированные вещицы читал сам, подёргиваясь и как бы даже слегка подпрыгивая, с микромхатовскими паузами в нужных местах, отчего сразу становилось смешно, понятно и хорошо. А Веллер — тот вообще всегда писал про Интересное, чего о Довлатове с уверенностью сказать нельзя. Он вообще — для тех людей, которым трудно говорить о чём бы то ни было с уверенностью (чего, в свою очередь, не скажешь о Веллере).
Правда, с тех пор как эти милые неуверенные люди сделались «хозяевами дискурса», уверенность их окрепла, а симпатичность, наоборот, уменьшилась. Были бы они сегодня симпатичны Довлатову так же, как симпатичен он им, — вопрос открытый.
Говорят, у Довлатова в предложении нет двух слов, начинающихся с одной буквы. Это чтобы было красиво. Не знаю, правда ли, мне кажется, что даже лезть проверять такое как-то глупо и унизительно. Смею предположить, что любят его всё-таки не за это. Не за стиль письма.
Тут недавно шутили по поводу очередной американской женщины, выразившейся в том смысле, что, мол, донецкие беженцы никакие не беженцы, а просто едут в Россию на выходные навестить своих бабушек.
«Ну, американцы тупы-ы-ые!..»
Этой шутке нас научил Михаил Задорнов. Этой штуке. Как правильно реагировать на американцев. Смех – святое дело. Смеясь, человечество прощается со своим прошлым, настоящим и будущим.
Но почему-то мне, когда прочёл про этих бабушек, сделалось на секунду жутко. Ну да, конечно, «Красная Шапочка и Серый волк». Но нет, не поэтому.
В истории существуют так называемые народы-корпорации. Вот, например, гунны Атиллы. Историки удивляются: почему они оставили о себе так много воспоминаний и при этом – так мало следов? В считанные годы этот могучий и, надо понимать, многочисленный народ, бравший дань с Римской империи, расточился где-то в Причерноморских степях. Ну, ладно, Атилла умер. Но куда делись остальные?
Некоторые историки полагают, что остальные попросту разошлись по домам. Этнические гунны, выходцы из Северного Китая, составляли только ядро этой огромной армии завоевателей, большая же её часть состояла либо из примкнувших по дороге, либо (и это самое интересное) из коренного населения Восточной Римской империи, подвергшейся «нашествию». Жители Греции и Балкан охотно примыкали к армии захватчиков, чтобы принять участие в завоевании и дележе добычи, а когда проект «Бич Божий» закончился, вернулись к своим козам и оливам, сократив численность «гуннов» чуть ли ни вдесятеро.
В общем, если бы махновцы провозгласили себя народом, учёные впоследствии тоже удивлялись бы, куда же этот народ делся. А они, возможно, и провозгласили бы, если бы понадобилось, почему нет. Многие наши казаки, скажем, русскими себя не считают: дескать, казаки – это особый народ, то ли от хазар, то ли от скифов происходящий. (Ничего не напоминает?)
Сословие вообразило себя этносом, такое случается. А раз вообразило, то может и стать, почему нет?
Есть такая любопытная концепция: известно, что в Средние века в католической Европе, чтобы заниматься «финансами» (то есть ростовщичеством), нужно было быть иудеем. Или принять иудаизм. Отсюда предположение: евреи-ашкеназы не этническая общность, а профессиональное сословие, народ-корпорация. Неслучайно язык ашкенази, идиш, состоящий из смеси двунадесяти языков, долгое время считался жаргоном немецкого, то есть профессиональным языком банкиров, ювелиров, торговцев. (Есть даже теория славянского происхождения идиш.)
Потом, в конце XIX века, появился великий Теодор Герцель. Он придумал сионизм и еврейскую нацию. И языком этой нации стал отнюдь не идиш, а «реконструированный», то есть больше чем наполовину изобретённый язык – иврит.
Ничего не напоминает? Как сионисты в своё время столкнулись с проблемой, как сказать на языке Торы «телефон» и «автомобиль», так и нынешние украинисты вынуждены вовсю креативить. Как будет на языке Тараса Шевченко «влагалище»?..
![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
timeasmymeasure
