Он прожил жизнь с непреходящим и мучительным ощущением собственной второсортности. Излишне самоуверенный был человек несомненного третьего сорта.
Его последние слова были "но я же лучше, лучше собаки". Лучше-то лучше, конечно, но все равно собака получает овации, а он ничего не получал. Ну и помер в свой час. Оскорбленный.
Угомониться не получается третий день: прочитала в майонезонахе благодарный отзыв о рецепте. От хозяюшки, приготовившей по нему блюдо. Спасибо, мол, очень хороший у вас рецепт, вкусно получилось: «Как сказал мой муж, налопались, как тузики на помойке!» И вот не могу прямо, хочу теперь в гостях так сказать, встав из-за стола. Жду приглашений, давайте переживем это вместе!
Вместо вопроса "Вы знаете Светлану?" я прочитала "Вы антисемит?". Волнуюсь за свой мозг, он так постоянно делает, читает невесть что.
Как насмехается над человеком иной раз природа: говна, заебов и сложносочиненности ~ как у талантливого. И страдания, и сомнения. А способности при этом ~ скромнее не придумаешь. И ума понять, и силы принять тоже нет.
Учитывая ситуацию в стране, начинать половую жизнь не имеет смысла.
Обидно, когда хороший писатель дурак или неприятный человек. Но когда плохой писатель умный и приятный, тоже неловко как-то.
( Read more... )