разное

[marss2]

Оригинал взят у ivan_der_yans в разное

Или едешь, к примеру, в метро. Я вот сегодня ехал. Сидишь мрачный, рассматриваешь людей. По привычке отмечаешь (хоть тебе уже давно это и не надо; кто с водкой дружен - тому хуй не нужен), симпатичную девушку напротив. И вдруг внезапно, озарением вспоминаешь: да они же все зомби. Зомбаки путинские. Никого в этом вагоне не миновала чаша сия.И вот этот лысенький с "спорт-экспрессом", и старушонка с "метро", и вон та с тургеневская, читающая по дороге на работу "волхва", и даже эта симпатичная, с улыбкой уткнувшаяся в свой смартфон. Зомби. С оловянными глазами, с промытыми мозгами, и маникюр - никакой не маникюр, а зловещие когти, и улыбка - никакая не улыбка, а самый что ни на есть империалистический оскал, и из-под их жутких разлагающихся лиц проступает рыло коллективного Киселёва и усы Михалкова. Сначала страшно, конечно. Очень страшно, пока не понимаешь: а ведь я и сам такой же зомби. В интернете объяснили. И по-новому оглядываешь вагон со своим, с мертвякам; и в унисон с ними начинаешь мечтать, чтоб всё хорошее и светлое было убито и задушено, а плохое и тёмное восторжествовало; мечтаешь о крови и кишках, об океанах слёз, и чтоб землю покрыл радиоактивный пепел. И становятся слышны, доселе незаметные, величественные переливы балалаек, исполняющих гимн России в нашем зомбопоезде.

Но, надо отметить, сейчас этот факт уже многие на Украине осознают. Постоянно натыкаюсь на записи, дескать, русские по сути ни в чём не виноваты, просто зомбированы слишком. Просто это  как бы не совсем люди и они даже хорошие, но не люди, а зомби и не надо их судить слишком строго. Так приятно. Реально вот низкий поклон, за то, что вошли в положение.
Правда, за людей там почему-то считают наших самых неприятных кожных грибков типа макаревича, но, с другой стороны, это всегда можно списать на магию творчества.
Очень интересно наблюдать за креативными людьми, еще совсем недавно вовсю стебавшими путинскую стабильность. И так они по ней проходились, и этак. Писали, мол, я пошёл на митинг потому что я бесстрашный гражданин. И действительно отважно ходили на митинги с весёленькими плакатами. Сейчас граждане воют: ааааа! стабильность под угрозой! визы отменят! война! пиздец! в "азбуке вкуса" хамон подорожал!
Недавно перечитал старый-старый пелевинский рассказ "Краткая история пейнтбола в Москве". Всё ж Пелевин очень крутой. И рассказ этот во многом пророческий. Там, если вкратце, суть в следующем. Дело происходит в девяностые. Все бандитские лидеры, устав от того, что их могут в любой момент завалить, договариваются  в разборках перейти на пейнтбольное оружие. На стрелках и в заказных убийствах используют пейнтбольные ружья - человек в которого попал шарик с краской как бы уходит из жизни - он больше ни в чём не участвует, его  больше не существует - уезжает за границу там, или в деревню к маме и никогда не проявляется. Всех всё устраивает, всем спокойно, происходят даже мини-войны без с трупов, только с краской. А кончается рассказ тем, что на бандитском сходняке, где авторитеты сидели с пейнтбольными ружьями и баллончиками с краской, внезапно появился человек с настоящим трофейным автоматом ппш.

Да, ещё хотелось бы поделиться с вами радостью. Женщина про которую я писал вот в этом посте - нашлась. Неделю назад я видел её в кофе-хаусе у пяти углов. Она ничуть не изменилась, всё так же ослепительна, всё с теми же портретами. И подбирается всё ближе и ближе к моему дому. С каким-то  ужасом я чую во всём этом тяжелую поступь судьбы.

И последнее. Покаянное. Тяжелый душевный груз. По дороге на работу у меня есть светофор. Улица узкая, просматривается полностью и машин на ней немного, но светофор горит красным для пешеходов полторы минуты. И на нем всегда, всегда стоят родители под руку с первоклашками и ждут зелёного. Я прекрасно понимаю, что это в воспитательных целях, что переходить с первоклашкой на красный совсем уж непедагогично, даже если машин нет. Но ждать не могу и перехожу, чувствуя (а пару раз и обернувшись) ненавидящие взгляды родителей. А потом терзаюсь: вот вспомнит этот ребёнок, как дядя на красный пошёл, и тоже сиганёт - прямо под колёса двадцатитонного маза, или под беспечно едущий трактор. Скрежет гусениц, окровавленный букварь... Очень тяжело. Чрезвычайно. Но, бля, стоять полторы минуты на пустой дороге - это совсем невозможно, ну никак вообще.